Raquel Naveira

Campestre

Há um grilo que brilha

Agarrado à folha

E uma estrela que canta

Presa na mata.

Há um orvalho que escorre

E morre na grama.

Ha uma rosa que perfuma

E penetra na cama.

Há pessoas que falam,

Ao redor de luzes esparsas,

As faces imersas na cor do fogo,

Um jogo de cartas...

Ha louças recostadas, na pedra,

Plantas amontoadas nas janelas,

Panelas magicas nas paredes,

Estranhos doces em gamelas...

Ha silêncios que preparam auroras,

Preces que desfiam as horas,

Medos de bichos e caaporas.

Ha tanta paz.

Tanta paz onde moras.

Mortos na floresta

Há um momento

Em que contabilizamos os mortos:

Avós,

Tios,

Tios-avós,

Uma geração,

Aí, nós os enterramos na floresta,

Meio corroídos de ácido,

Deformados pela velhice

E passamos um trator sobre as ossadas.

Depois, passeamos pela terra arada,

Empapada da sangue,

O vento soprando

Nas árvores esquálidas

Que soltam cinzas.

Carvoarias

 

Galopa o rio entre ribas altas, 

Com suas águas barrentas, 

Um rio pardo 

Como um cavalo castanho 

De crinas e reflexos amarelos.

Ao redor do rio,

Pelo cerrado,

As carvoarias queimam,

Ardem

Dia e noite,

Madeira,

Lenha,

Eucalipto,

Tudo é jogado nas fornalhas 

Que cospem carvões, 

Sólidos cubos negros, 

Tições de brasa extinta.

Bocas vorazes 

Soltam cinzas, 

Rolos de fumaça 

No céu carvoento, 

Coalhado de aves negras.

Os carvoeiros

Têm carcaças corroídas,

Consumidas no fogo,

Esquálidos esqueletos

De homens e meninos raquíticos

Que carvoejam

E se encarquilham

No calor do forno.

Caminhões passam carregados

E todos os seres viventes,

Árvores e gente,

Parecem restos carbonizados

Resistindo ás labaredas comburentes.

Pantanais

 

Quem poderá esquecer esses carandazais,

Que abanam com seus leques o rio Paraguai?

Quem poderá esquecer esses canais

Que se abrem entre camalotes e lodaçais?

Quem poderá esquecer esses pantanais

Que trazem surpresas de plantas e animais?

Quem poderá esquecer esses navios estivais,

Que descem o rio ao som de cantigas natais?

Quem poderá esquecer as terras brancas, minerais,

Onde os passos rangem deixando sinais?

Quem, estando longe ou perto,

Poderá esquecer o que não se esquece jamais?

Verônica

Estava na rua quando ele passou:

A capa púrpura,

A coroa de espinhos,

O lenho sobre os ombros;

Descontrolada,

Chorei por ele,

Por mim,

Por meus filhos;

Corri soluçando entre o povo

Que cuspia,

Vociferava,

Injetados de raiva e sangue;

Aproximei-me dele,

Nas mãos um pedaço de linho

Que teci na primavera,

Nossos olhares se cruzaram

E o dele era uma campina azul,

Um oceano liso,

Um friso de luz;

Enxuguei o suor de seu rosto

Que, por um instante,

Apoiei com os dedos;

Qual não foi minha surpresa

Ao perceber naqueles traços vermelhos,

Impressos no pano,

A sua santa fisionomia!

Esta história é verdadeira,

A imagem é verdadeira,

"Vera icon".

Lembrança do rio
 

Da janela da cozinha
Eu via
O rio
Ou era o rio que me espiava,
Espichando o dorso de lama,
Cobra
De couro liso.

Enquanto lavava louça,
O rio,
Escorregadio,
Levava nas águas sem espuma,
Os meus desejos,
Sentimentos
E desvios.

De vez em quando,
Desprendia-se da árvore
Um bugio,
O rio tremia,
A pele eriçada
Num calafrio.

Eu via
E pensava:
Sou moça,
Não vou morrer
Se me atiro
Nesse rio;
Não há dor,
Queimadura,
Lamento
Que ele não cure,
O seu balbucio
É paz e esquecimento.

Ó substância úmida!
Ó existência precária!
Meu corpo escoa
Como água
Como se fosse
Meu próprio rio.